Esto del coñonavirus es, como su nombre indica, un coñazo. En marzo de este año, cuando la erótica del poder (el mandar por el solo placer de mandar) nos prohibió salir de casa con la pareja pero nos autorizó a salir con el perro y nos impuso unos horarios de paseo totalmente irracionales (que por lo de la erótica del poder podemos llamar podemitas) me caducó el DNI.

Llamé a la comisaría de policía nacional. Me dijeron que no me preocupara, que su validez se alargaba un año más. No me preocupé.

Cuando Marlaska, o el mago Simón, nos libró de la encerrona y nos dejó salir de casa, e incluso del país, mis presuntos parientes franceses me desafiaron diciendo que los españoles estábamos más podridos que ellos y que si yo tenía pulmones que me atreviera a irlos a ver a Francia para darnos una vuelta por la localidad (Domène o Domené) de donde puede que nuestros antepasados tomaran el apellido (ellos ponen la tilde en una vocal diferente).

Lo comenté con un amigo y me dijo que ni se me ocurriera ir porque con el DNI caducado la poli francesa podía considerarme un huidizo y un peligro para la salud de y crearme problemas.

Intenté renovar el DNI. Nunca pensé que ese bien intencionado propósito era casi una aventura: Que si cita previa a través del teléfono 060 (que no es gratis), que si cita previa a través de internet (me daban para dos meses después) o ir directamente a la comisaría por si hubiera suerte.

La tarde del día 14 de julio (día de la fiesta nacional francesa) me fui de paseo hasta llegar a la comisaría de Pozuelo en el camino de las Huertas. Un agente muy amable me dijo que si una mañana llegaba antes de las ocho era posible que sin cita previa me atendieran los encargados del DNI.

Como de ellos tengo muy gratas experiencias porque en las muchas ocasiones anteriores que he tenido que renovarlo siempre me lo han hecho sin problemas me presenté en comisaría el día 15 a las nueve. Me dijeron que los números sin cita previa ya estaban dados. Como no era la hora que me habían recomendado me callé y opté por volver al día siguiente. Ese día, 16 de julio festividad de la Virgen del Carmen, llegué a comisaría a las 7:30. Resulta que era fiesta local y la cosa no funcionaba. Remedio, volver al día siguiente a la misma hora.

El día 17 a las 7:30 estaba otra vez en la calle esperando que abrieran la comisaría. Antes que yo habían llegado otras diez personas. Un poli me dijo que abrían a las 9 de la mañana. No me preocupé demasiado. Pensé: Seguro que podrán atenderme, no hay mucha gente delante de mí. Todos estábamos en la calle. Menos mal que hacía buen tiempo.

La fila fue creciendo. En torno a las 8:30 estábamos esperando unos cincuenta. A las 9 menos algo el poli comenzó a dejar acceder a quienes tenían cita previa. Tres que estaban delante de mí entraron en la comisaría, pasé a ser el octavo en la fila. El poli repartió números entre quienes no teníamos cita previa. Repartió hasta el número 7. Por lo visto para mí, que era el octavo, no había número. Me tuve que marchar con el consiguiente cabreo. ¡¡¡Madrugando tres días para nada!!!

Me pregunto:

¿Ha sido el coñonavirus quien ha hecho empeorar el hasta hace poco ejemplar servicio de documentación de la Comisaría de Policía de Pozuelo?  ¿Cómo se hace esperar hora y media en plena calle, sin la mínima sombra, bajo el duro sol y la fatiga (como dijera el poeta)  a un numeroso grupo de ciudadanos para decirles que han perdido el tiempo? Bastantes de ellos citaban en voz baja, e injustamente, a las mamás de los policías.

Me sentí, y me siento, despreciado. Y me confirmé en la idea que tengo de la mayor parte de los políticos: Viven al margen de la realidad, no saben nada de lo que ocurre fuera de sus despachos al común de los mortales.

Pienso ¿a quién se debe la gran marlaskada que a un buen grupo de personas nos ha hecho sufrir la comisaría de policía nacional en Pozuelo?

Por lo visto todos los días ocurre algo parecido. De vergüenza.

Domingo Domené.

Postdata. ¡Ah! Me he rendido a lo de la cita previa a través de internet. Me han dado hora para el 18 de septiembre. Más de dos meses de espera. Quien tenga prisa que se jo…robe. Creo que no voy a poder ir a Domène, al lado de Grenoble, con mis posibles parientes. Por discreción no cuento lo que ellos me dicen del presidente del gobierno español y su vergonzosa mendicidad ante la Unión Europea.