Poco a poco, se nota la llegada del frío.
Sin embargo, salgo pronto, como acostumbro, para no perder las buenas costumbres.
A pesar de la lluvia, he decidido dar un paseo por la Fuente de la Salud y enseguida me percato de que está en obras.
Concretamente, las zonas de columpios.

Y entonces me viene a la cabeza el numerito de Vive Pozuelo del pasado mes de junio, creo, en el que el Ayuntamiento proclamaba que iba a iniciar la renovación de algunos parques infantiles.

Cuando llego a casa, releo el panfletillo. Un total de quince parques, la creación de uno nuevo en Montealina y una inversión de más de 1,6 millones de euros para instalar áreas de juegos, renovar pavimentos, vallas, bancos y papeleras, y ofrecer a los más pequeños unas instalaciones, según se nos anuncia, más modernas y seguras.

A priori, por supuesto, todo parece estupendo.
¿Quién podría oponerse a que los niños tengan lugares adecuados donde jugar?
¿Quién discutiría la conveniencia de mantener los parques en buenas condiciones?

Pero vayamos un poco más allá de la propaganda cuasi electoral.

Hoy, durante ese paseo, he podido comprobar que ya han aparecido algunos columpios nuevos y que otras zonas están en transformación.

Y, entre tanto caucho de colores y estructuras recién instaladas, uno descubre que también han desaparecido algunas cosas. Cosas que, probablemente, no figurarán en la memoria de nuestros representantes políticos, pero que formaban parte de la memoria sentimental de varias generaciones de pozueleros.

Han desmantelado el trenecito rojo que había hacia la mitad del parque y el antiguo tobogán, también rojo, situado cerca de Escolapios.
Dos elementos que llevaban allí décadas y en los que jugaron quienes hoy son padres.

No eran simples juegos o atracciones infantiles. Eran parte del paisaje cotidiano de la infancia.

Y quizá convenga detenerse un instante en esta cuestión, porque parece que hemos llegado a un punto en el que, en Pozuelo, cualquier cosa que no sea modernita debe ser necesariamente sustituida.

En ocasiones, con una nostalgia frágil, casi como de luz de gas, de anticuario, he fantaseado con el Pozuelo de antaño.
Un pueblo ya desaparecido, que apenas sobrevive en las crónicas, en las fotografías antiguas y, quizá todavía, en la memoria colectiva.
Imaginaba aquella vida más sencilla, más tranquila que la que hoy nos ha sido impuesta.

Y durante décadas he contemplado cómo algunas de las raíces de nuestro pueblo eran destruidas o mutiladas y sustituidas por imitaciones de dudoso gusto.
Como cuando vi derribar el antiguo Ayuntamiento para levantar aquel edificio que pretendía evocarlo y que terminó siendo una burda escenografía de lo que fue.

Ahora le toca el turno a los columpios.

Puede parecer exagerado, pero no lo es tanto.
Una comunidad también construye su identidad con elementos aparentemente insignificantes: una plaza, una fuente, un banco, un árbol, un parque o aquel viejo trenecito de color rojo.

Algunos, incluso, construyen su identidad en torno a melodías y trozos de tela. Lo llaman naciones (otros, Estados). Son pequeñas referencias que permiten reconocernos en un lugar y sentir que pertenecemos a él.

No todo el patrimonio tiene que ser un palacio como el del Infante don Luis (magnífico, todo sea dicho, y, además, a disposición de los vecinos). Lo que quiero decir es que también existe un patrimonio cotidiano, modesto y sentimental, que no aparece en los catálogos oficiales, pero que forma parte de la vida de las personas.

A un padre le hace ilusión llevar a sus hijos al mismo columpio en el que jugaba de pequeño; a un abuelo, ver a sus nietos subir por el mismo tobogán en el que jugaban sus hijos.
Hay algo profundamente hermoso en esa cotidianeidad.
En comprobar que, pese al paso del tiempo, algunas cosas permanecen.

Pero, claro, para entender el valor de estas cosas hay que tener cierta relación sentimental con el lugar. Y no sé si quienes toman estas decisiones comprenden demasiado bien esa dimensión.
Quizá sea mucho pedir en un municipio donde tantas veces hemos asistido a la sustitución de lo antiguo por lo nuevo, de lo auténtico por lo aparente y de la memoria por el catálogo de novedades…

¿Qué van a saber de identidad quienes consideran que todo lo anterior es prescindible?

Por otra parte, convendría preguntarse si era realmente necesario retirar aquellos elementos. ¿Estaban deteriorados?
¿Habían dejado de cumplir la normativa de seguridad?
¿Eran irreparables?
¿Se ha realizado alguna evaluación de su estado?
Porque, si estaban en buenas condiciones y cumplían los requisitos exigibles, ¿qué justifica su desaparición?
¿Por qué no conservarlos?

No olvidemos que los antiguos juegos infantiles no eran precisamente estructuras improvisadas. Muchos de aquellos elementos estaban construidos con materiales robustos, de una solidez digna de la “antigua Unión Soviética”; es decir, hechos para durar, no para ser sustituidos con el siguiente cambio de catálogo. Los nuevos, con sus estructuras de kit rápido y esa estética de parque infantil nórdico que parece sacada de un folleto comercial, podrán ser muy vistosos, pero no necesariamente mejores en todos los aspectos.

En este sentido, conviene recordar otro aspecto que no deberíamos pasar por alto: la composición del pavimento de caucho de los nuevos parques. Algunos estudios advierten de la presencia en estos materiales de sustancias potencialmente tóxicas que pueden liberarse por efecto del desgaste y la degradación.

No significa que se haya demostrado que estos pavimentos sean perjudiciales para los niños, pero sí que existen interrogantes sobre su inocuidad. Resulta paradójico que, en nombre de la seguridad infantil, llenemos los parques de materiales sintéticos cuya seguridad química merece todavía ser estudiada.

¿No habría que tenerlo también en cuenta?

A nuestros políticos se les llena la boca con palabras como sostenibilidad, economía circular y demás tontunas eco-friendly.
Las escuchamos en sus discursos a todas horas.

Sostenibilidad es conservar; circularidad es reparar antes que sustituir. Es lijar y rebarnizar, prolongando la vida útil de aquello que todavía sirve.
Es evitar fabricar, transportar, instalar y desechar innecesariamente.
Y, sobre todo, es entender que un objeto no pierde su utilidad por el simple hecho de haber cumplido años.

Un parque infantil no es únicamente un conjunto de estructuras homologadas sobre un pavimento de caucho de colores.
Es un escenario de recuerdos, de amistades, de primeras caídas y de tardes interminables. Y ahora, en nombre de la modernización, hemos decidido destruir parte de ese escenario.

Otra pequeña parte de aquel Pozuelo que conocimos ha desaparecido.
Y lo más triste es que ni siquiera parece que nadie haya reparado en ello, ni considerado que merecía la pena conservarlo.
El trenecito rojo ya no está. Y el viejo tobogán, también rojo, tampoco.
Vale.

Crispín.