En casa preveíamos que SalvadoriIla y Simón el Mago iban a volver a encerrar a quienes vivimos en la comunidad de Madrid. Como teníamos que ir necesariamente a nuestro pueblo aprovechamos el veranillo de San Miguel y allí nos presentamos. Trescientos treinta kilómetros y tres horas y media de viaje.

Había poca gente. Puesto que llegamos cansados…y hambrientos fuimos a uno de los dos restaurantes. Allí estaba tomando una cerveza el doctor Carretero, otro madrileño circunstancial y de adopción.

-Pero, ¿qué haces tú aquí? – le preguntamos.

-Huir, escapar. En Madrid me asomaba a la ventana y veía pasar un coronavirus, y otro, y otro. Así hasta casi el infinito. Esperaba que el Sánchez o la Ayuso los espantasen, pero nada de nada. Así que me dije: Me voy al pueblo donde los virus no habrán llegado o llegarán pocos. Nada más bajar del coche me dijeron que habían venido cinco para amargarle la fiesta a los asistentes a un bautizo. Y que como todos se asustaron se marcharon rápidamente llevándose a los bichos. Aquí hay ahora tranquilidad absoluta.

Nos tomamos unas copas de vino de la tierra porque además de amar lo nuestro hay un sabio americano que dice que el etanol mata los coronavirus. Debe ser verdad porque allí no había ni virus, ni síntomas de ellos.

Regresamos a Madrid y nos encontramos con lo que temíamos: el Illa y el Simón querían volver a encerrar a los madrileños, pero no a los de otros territorios que estaban en condiciones parecidas.

Comentamos la situación con los amigos…

¿Por qué ese afán del gobierno social-bolchevique de joder a quienes vivimos en Madrid?

No es para salvarnos porque van a matar de hambre a los miles de parados que su actitud basada en la erótica del poder, el mandar sin sentido por el placer de mandar, va a generar. Y a quienes no nos maten de hambre nos van a matar de aburrimiento.

Y seguimos preguntándonos…

¿Por qué el gobierno persigue a los madrileños?
¿Acaso porque la mayoría de ellos votan a otros partidos?

Pues como sigan así en el futuro a los social-bolcheviques no los va a votar ni su papá.

Nuestros posibles parientes franceses (parientes porque llevamos el mismo apellido) se ríen de nuestros gobernantes y de nosotros y con bastante rintintín nos dicen:

-Veniros para acá y vamos todos a Domène, al lado de Grenoble, que allí no hay tontainas en el poder y hay un vino del Ródano que no tiene nada que envidiar al de tu Sierra de Gata.

Puede que hasta sea verdad y hasta que sea necesario irse a la ciudad francesa de donde posiblemente salieran nuestros antepasados hace ochocientos años.

Domingo Domené